« Depuis, les montagnes et les mers le savent :
il faut prendre soin et se laisser prendre soin, soutenir et se soutenir. »
La douceur et la vie partagée
La douceur n’est pas quelque chose de mou.
C’est ce qui reste ouvert
quand tout invite à se fermer.
La douceur est une forme de force :
celle qui n’envahit pas,
celle qui n’impose pas,
celle qui sait rester.
Et dans cette douceur, l’attention émerge.
L’attention est quelque chose que nous devons cultiver, protéger et partager.
Dans ce monde rempli de stimuli, d’offres, d’écrans, de bruit et de distractions, vaut de l’or.
Prêter attention est devenu une capacité profondément précieuse. Presque subversive.
Parce que la qualité de notre attention détermine, en grande partie, notre manière d’être au monde.
Ce n’est que si je suis capable d’accueillir ce qui m’habite que je peux entrer en contact avec ma réalité intérieure, même dans ses parts les plus féroces, inconfortables ou vulnérables.
Et ce n’est qu’à partir de là que je peux apprendre à me soutenir.
Et seulement si j’apprends à me soutenir moi-même, je peux commencer à soutenir aussi la réalité de l’autre.
Mais prêter attention, ce n’est pas seulement regarder.
Prêter attention, c’est prendre soin.
Pendant et après la pandémie, vous m’avez souvent entendu dire qu’être aimable était un acte révolutionnaire.
Aujourd’hui, je crois que prendre soin — de soi et des autres — l’est encore davantage.
Prendre soin, c’est discerner.
C’est se demander, au moins dans certains de nos choix quotidiens, quelles sont les conséquences de nos actes pour soi-même, pour l’autre et pour le monde.
Une grande surface ou un petit commerce.
Une grande chaîne alimentaire ou une agriculture locale.
Une salle de sport impersonnelle ou les activités de quartier.
Amazon ou la librairie du coin.
Et ainsi, tout le temps.
Non pas depuis la culpabilité.
Mais depuis la conscience.
Si je ramène cela au terrain de la pratique, je me souviens à quel point il a été libérateur de commencer à me prioriser dans l’organisation de mes horaires de pratique.
Comprendre que, pour pouvoir continuer à prendre soin, je devais d’abord prendre soin de moi.
Que pour pouvoir continuer à soutenir, je devais d’abord apprendre à me soutenir moi-même.
Et alors seulement aller vers l’autre, vers ma famille, vers mes élèves, vers le monde, avec un esprit un peu plus léger et un cœur un peu plus disponible.
Dans la tradition bouddhiste, il existe une pratique magnifique appelée Mettā Bhāvanā : la cultivation consciente de la bienveillance, de l’amour bienveillant, du soin envers soi-même et envers tous les êtres.
Mettā est cette qualité d’amitié profonde avec la vie.
Et dans la tradition du yoga, nous trouvons un mot frère : maitrī, l’amitié, la bienveillance, cette disposition du cœur qui ne rivalise pas, ne sépare pas, ne s’endurcit pas.
Patañjali la mentionne comme une attitude essentielle pour apaiser le mental : cultiver maitrī envers ceux qui sont heureux.
Autrement dit, entraîner le cœur à ne pas se fermer face à la joie de l’autre, mais à y participer.
Parce que prendre soin, ce n’est pas seulement s’occuper de ce qui est fragile.
Prendre soin, c’est aussi apprendre à ne pas détruire ce qui est beau.
Et aujourd’hui, lorsque je parle dans les cours de l’importance du groupe, de la communauté, de la manière dont chaque pièce est unique et essentielle dans le puzzle de la pratique, je vois parfois vos visages étonnés.
Mais c’est ainsi.
Chacune des personnes qui vient dans cet espace soutient bien plus que sa propre pratique.
Vous soutenez aussi le processus de la personne qui pratique à côté de vous.
Vous soutenez l’énergie du groupe.
Et d’une certaine manière, vous nous soutenez aussi, nous, comme école.
J’aimerais que nous nous réveillions enfin à cette vérité simple et immense :
tout est interdépendant.
Nous ne pratiquons pas seulement pour nous-mêmes.
Nous ne respirons pas seulement pour nous-mêmes.
Nous ne prenons pas soin de nous seulement pour nous-mêmes.
Il y a une urgence collective à continuer de choisir le groupe, la communauté, le tissu vivant qui nous rappelle que nous ne sommes pas seuls.
Face à l’individualité charnelle qui nous consume et nous isole, la pratique nous propose un autre chemin :
prêter attention, prendre soin, soutenir, partager.
Maitrī.
Mettā.
Bhāvanā.
La cultivation patiente d’un cœur disponible.
« Et parle-toi avec douceur,
car il faut sortir renaître. »